Un pescatore tirò un filo metallico e tirò fuori dal fango un oggetto dalla forma molto strana: quando ripulì la scoperta dal fango, rimase scioccato nel capire che cosa fosse.
Il pescatore arrivò sulla riva la mattina presto, come faceva quasi ogni sabato. Il cielo era già limpido, ma tutt’intorno si sentivano ancora le tracce della tempesta del giorno prima. Durante la notte era caduto un forte acquazzone, il vento spingeva le onde direttamente verso la riva e il mare aveva gettato a terra un mucchio di rifiuti: pezzi di tavole, alghe, bottiglie di plastica e qualche ferro arrugginito.
L’uomo camminava lentamente sul fango bagnato con gli stivali di gomma e cercava un posto dove poter mettere tranquillamente la canna da pesca. Gli piaceva pescare nel silenzio, perciò sceglieva sempre luoghi lontani dalle persone.
Fu allora che notò un dettaglio strano. Dal fango denso spuntava un sottile pezzo di filo metallico.
All’inizio voleva passare oltre. Dopo una tempesta, sulla riva si trovano sempre cose del genere. Ma qualcosa in quel filo gli sembrò strano. Spuntava quasi in verticale, come se fosse legato a qualcosa.
L’uomo si avvicinò, si chinò e provò a tirarlo con le dita.
Il filo non si mosse.
Allora lo afferrò con entrambe le mani e tirò più forte. La terra intorno si mosse, ma la scoperta sembrava bloccata nel fango.
— Che diavolo sarà… — mormorò, piantando i piedi più a fondo nella terra vischiosa.
Tirò di nuovo. Prima lentamente, poi con più forza. Il fango sembrava risucchiare l’oggetto, come se non volesse restituirlo. L’uomo sentiva il filo tagliargli i palmi attraverso i guanti. Più volte pensò perfino di lasciare perdere, ma la curiosità ormai non lo lasciava più.
Faceva oscillare il filo da una parte all’altra, tirava con piccoli strappi, a volte si fermava per riprendere fiato.
Finalmente la terra fece un suono sordo e vischioso. Qualcosa di pesante cominciò lentamente a uscire dal fango.
L’uomo diede un ultimo strattone e l’oggetto finalmente saltò fuori. A malapena riuscì a trattenerlo per non farlo cadere di nuovo nella melma.
L’oggetto aveva una forma strana.
Tutta la superficie era coperta di fango spesso, quindi era impossibile capire che cosa fosse. La forma era arrotondata, in alcuni punti spigolosa, e questo gli fece venire in mente i pensieri più inquietanti.
L’uomo sentì un brivido corrergli lungo la schiena.
«Speriamo non sia…» pensò, e decise subito di portare la scoperta verso l’acqua.
Si avvicinò al mare e iniziò a lavare via il fango con cautela. Le onde si infrangevano sull’oggetto e lui con le mani toglieva l’argilla appiccicosa, cercando di capire cosa avesse tirato fuori dalla terra.
E quando il pescatore capì che cos’era, rimase immobile per la sorpresa.
Prima apparve una superficie liscia. Poi si delineò il naso. Poi le labbra.
L’uomo rimase immobile.
Ancora un po’ di fango scivolò via e dall’acqua lo guardò un volto familiare con riccioli di pietra.
Si raddrizzò di scatto e fissò la scoperta. Era la testa della statua di Alexander Pushkin.
Per alcuni secondi rimase semplicemente in silenzio. Solo un minuto prima gli era sembrato di aver tirato fuori dal fango qualcosa di criminale, e nella sua testa era già comparsa l’idea di chiamare la polizia.
Ora invece la cosa sembrava perfino un po’ divertente.
Probabilmente qualcuno aveva gettato la vecchia statua in mare, e la tempesta notturna aveva semplicemente restituito la testa dello scrittore alla riva.
L’uomo guardò ancora una volta il volto di pietra di Pushkin, sospirò profondamente e sorrise.
— Mi hai proprio spaventato, Aleksandr Sergeevič… — disse, posando la scoperta sulla sabbia asciutta.
